Cresce na sombra do desmazelo do espírito, o sonho da vida acordada que se dilui no sangue que escorre pelos lábios descarnados do conhecimento impuro e violado pelo vazio da Razão ignorada. Apenas pela mente insana o impossível toma corpo e passa a ser. Apenas pela imaginação desenfreada o terreno torna-se divino e a celestial ilusão da inferioridade humana é mutilada e queimada nas chamas da própria inverdade.

Bardo do Sonho Sem Rosto

 Vejo ao cimo o sol, tu que brilhas, um fulgor que aos meus olhos se apaga, como ode que definha num choro sem voz. Cintilas sobre as nuvens de outros tempos, de outras areias que correram e que já preguiçam em ser. Ardes alto, onde não chego, longe do meu toque que enregela o mais quente beijo... oh, luxuriante beijo que te vais sem antes aos meus lábios te revelares. Sol tímido, morna e tépida incandescência que nos meus sonhos suspirados tomas corpo, mas foges... Rugido emudecido, penosa sorte que amargamente se encorpora e me pesa nos ombros que me custam a manter direitos, quando tu, ó monarca ardente da bondade espinhosa, me esqueces ao beco desta ruela abandonada a que chamam a dádiva divina... Esbanjas esse teu esgar áureo sobre o que já ofusca e a mim...a mim esqueces-me, nem sombra tenho de espectral que para ti sou, numa vala por aqui e por ali perdida num pulsar que morre sem ter da terra brotado. Fosse o meu espírito pedaço inteiro, para ti bradava palavras fracas mas minhas de saudade e força que se me desvanece, com o teu brilho que não chega, ó sol pulsante, que te ouço no meu peito, ó dia que te apagas. Não vás, ainda eu não te olhei...sol no meu peito que teimas em me não ver. Canção dos pedintes do amor sem esmola, é o que me sibilas...lá no cume dos montes de safira, brilhas, ardes em esplendor que me recusas. Talvez um dia...quando em mim alma estilhaçada não morar e lágrimas minhas, essas, para ti são.

                                                                                                                        Filipe Pimentel

Genealogia

 Sou um ser do infortúnio, um bastardo do acaso e da circunstância vaga. Sou uma existência em declínio, um respirar sem propósito de regresso ao nada de onde vim, à nulidade da origem disforme e longínqua que me ensombra e me enforma. Sou criação do passado e cinza do tempo por vir.

                                                                                                      Filipe Pimentel

(Sem Título)

 Valliant suspirou pesadamente. Sentia a visão turva das lágrimas, mas o que sentia não era tristeza. Não. O que sentia era algo diferente. Um sentimento de dor imerso na chama incandescente de uma raiva profunda e vingativa.
 Baixou os olhos para a fotografia dos pais que descansava sobre as pernas. Os seus sorrisos pareciam desvanecer-se no ar frio daquela manhã de Outono. O cabelo da mãe caía sobre os ombros estreitos numa cascata de canudos negros e brilhantes que emolduravam  um rosto alvo de feições meigas e delicadas.O seu pai, de envergadura larga e braços fortes, sorria-lhe por entre o farto bigode minuciosamente escovado e perfeitamente simétrico. Numa das mãos segurava uma espingarda de caça, e com a outra envolvia a cintura pronunciada da mulher.
 Ainda se lembrava de quando eles discutiam por causa do que a mãe chamava de "actividade cruel e primitiva". Sir Jonathan Valliant assegurava-lhe que os animais não sofriam, que um tiro certeiro poupáva-lhes a dor, mas Camille resmungava e o pai, para acabar com a discussão, dava-lhe sempre um beijo rápido nos lábios e dizia-lhe que a amava. Camille corava de todas as vezes que isso acontecia e, enquanto do enorme pórtico via o marido afastar-se no carro em direcção ao grande portão da herdade, murmurava "também te amo" para a brisa matinal.
 A memória fez com que os cantos da boca de Valliant se contorcessem no prenúncio de um sorriso que rapidamente morreu sob a luz dourada do nascer do sol.

                                                                                                       Filipe Pimentel

Portugal

Vivo num Portugal escuro sob um sol europeu que ignora quem debaixo do telhado de zinco se abriga. Um Portugal deitado ao Tejo, afogado nas ondas apressadas da tímida traineira que passa. É um Portugal que adormece entre os vapores da uva fermentada e os prantos afónicos que se perdem nas tascas de Alfama. Portugal que vive na lembrança apática de um heroísmo amnésico. Eu, português de um Portugal que sufoca nas páginas de Camões, que se dilui nas lágrimas de Inês, que escorre por entre as pedras imundas da calçada desfeita. Portugal que é levado pela brisa de um suspiro lusitânico, de impotência e saudade do tempo que passou. Portugal de intelectualismos sem voz e de génios sem identidade, de ideologias amorficamente empoeiradas e de moralidades ocas.


                                                                                                     Filipe Pimentel

Uma Memória, Apenas...

  A noite cai, lenta e plácida, uma folha que se deixa morrer no ramo retorcido de uma qualquer árvore anoréctica que definha sob o sol quente que se põe no limite do mundo… No céu negro espreita o olhar de prata fundida do astro-imperatriz da sombra serena que se arrasta pelo meu corpo desprotegido. A brisa gelada e severa arrasta-se pela minha pele despida, mas só penso em ti… O gélido vento que me rasga os pulmões, destrói-me a alma e mumifica-me o coração, um estado de letargia eterna que teima em me deixar… Mas só penso em ti… Na bruma que se adensa dentro de mim, sinto o teu toque, o beijo apaixonado de uma labareda devassa e selvagem que ruge no ar nocturno, e então, vejo-te…. Sinto os teus lábios nos meus, um êxtase de paixão que me incendeia!... Sinto o teu corpo no meu, o sopro de uma chama brava no meu pescoço… Desvanece a noite e o sol rompe a escuridão, e eu só penso em ti…

                                                                                                           Filipe Pimentel

(Sem Título)

 O negrume lento e melancólico arrasta-se por um céu que teima em se apagar, em deixar partir a luz suave de safira que me lança em torno dos pulsos os grilhos incandescentes que me queimam a pele e me carbonizam os ossos. Os seres perdem os contornos e os corpos já não têm sombras, são as sombras que têm os corpos, é a materialização do incorpóreo, é o crepúsculo das almas puras e sofredoras, é o renascer flamejante das almas apaixonadas, pecadoras.

                                                            

                                            Filipe Pimentel